Pensamientos intrusivos

Spider, man.

2010-07-06T18:33:00.000-07:00

Había una araña muy grande. Ahora ya no está, pero la mancha que ha quedado es todavía más grande. Y es que tiendo a no quedarme tranquila si mato un insecto rociándolo con insecticida. Si no hay zapato de por medio, seguro que revive, como el malo en todas las películas de tontos.

La cosa es que pasan ya de las 3.30 de la madrugada. Si ya tenía poco sueño, ahora lo que tengo es un chascarrillo, un chiste, de algo parecido al sueño. Y me pican las piernas, y la nariz.

También es que estoy en un momento raro-malo, y a ratos fantástico -pocos ratos, dicho sea de paso. Y vuelvo a la historia de siempre, a querer una vidita pequeña con la felicidad justa, la que además está libre de toda euforia. Creo que debe ser la mejor, la felicidad templada. Tiene pinta de ser la que más dura, digo yo. O por lo menos la que menos se nota si se va.

Pero son las 3.30 y plantearse felicidades es un recurso tan poco efectivo para atraer al sueño como contar ovejas. Y encima las felicidades no van envueltas en lana mullidica, ni hacen "beee" ni mascan hierba.

Y hablando de mascar hierba; ¿qué habrá sido de Bonnie Prince? Hace bastante que no sé nada de él. Supongo que la vida allá no habrá cambiado mucho con mi marcha, y es que es lo que tiene haber aprendido a caminar sin apenas hacer ruido: que dejas poquica huella. Y que cuando te acercas a alguien por detrás se asusta, porque no te ha oido venir, pero eso es otro asunto.

No estaría mal, en otro orden de cosas, escribir un texto sobre algo en concreto alguna vez. Que vomitar tonterías está muy bien, que queda resulton espetarle a la gente en la cara tres tonterías a la vez sin decir nada realmente, pero no es el día, que había una araña muy grande.

Pero la hostia de grande, ¿eh?

(Por cierto, ¡hola!)

Ñic ñac.

2010-01-18T13:28:00.000-08:00

Estoy haciendo pruebas de cosas. Hola. Hola hola. Hola.

There's no worries now.

2009-11-08T17:59:00.000-08:00

Lo intento, pero no. Estoy bastante seca de ideas.

Pero siempre está bien hacer una oda al buen dormir. Jiji.

Andmoreagain.

2009-11-03T19:06:00.000-08:00

Tengo un abuelo.

Aunque ya tuve dos. A uno no llegué a conocerlo porque murió muchos (muchos, muchos) años antes de que yo naciera. Al otro no llegué a conocerlo porque aunque lo veía una semana casi cada año, era pequeña cuando se fue. Así que no, no llegué a conocerlo.

Esta noche ando desvelada (como la noche anterior, como la otra noche anterior, o como la noche anterior de más allá), y en la última oportunidad que le he dado a la tele me he topado con un documental sobre una pareja de abuelos franceses. Ella con miedo a todo, a salir lejos de su casa, al calor y a la lluvia. Le molestan los respaldos de los asientos de su casa, y sólo está cómoda en los sillones de la peluquería. Por otro lado, él era músico, violinista para más señas, y ahora es sordo. Y lo que siempre ha querido hacer es ir a Marruecos.

Como quien hace un último regalo, uno de sus nietos ha cogido una cámara y su coche, y se lo ha llevado hasta allí, grabando hasta la más mínima tontería. Curioso y encantador que el señor de 91 años sonriera hasta pagando en los peajes. No sabía que los yayos pudieran ser tan felices, porque por mi experiencia, más que otra cosa, los he visto llorar.

El caso es que en quince minutos he decidido que ese iba a ser mi tercer abuelo, el de la francia campestre, el de las fotos antiguas llenas de caca de mosca, el perro pachón en forma de anciano; el que ya no se muere. Porque después de haber tomado dicha decisión, también he decidido dejar de verlo, porque así sé que al final no muere. O mejor dicho: así no sé que al final muere.

En otro orden de cosas, le he dicho a mi madre que quiero ir al cementerio a ver a mi abuela. Después de dos años aún no he ido. Y me parece que no, que no voy a ir.

Sé que este rollo sensiblero es vomitivo (y más cuando me prometí a mí misma no hacer este tipo de cosas), casi tanto como hacerse una foto en el baño de casa en plano picado para enseñar ojos y entreteto, pero qué queréis, el síndrome premenstrual me está tocando los cojones a dos manos. Si a eso le mezclas el puñetero desvelo que llevo encima...

No podían dar concursos de saltos de motos, no. Me cago en la mar salá.

Pero acabaremos bien la noche (a las 5 de la mañana; ¡viva y bravo!). La canción del dia, majetes.

http://www.goear.com/listen/19c2459/andmoreagain-love

El frotar se va a acabar.

2009-10-26T11:00:00.000-07:00

No tengo a mano (ni a maquina) ni boli ni papel, así que con el permiso de los tres pares de ojos que de vez en cuando se despistan y caen aquí (hola, majos) voy a hacer una lista de las cosas que tendría que hacer hoy. Aunque ya sean las siete, y sea noche cerrada.

-Tengo que recoger la ropa limpia.
-Tengo que recoger la ropa no tan limpia.
-Tengo que hacer una colada de la ropa definitivamente no-limpia (y tenderla, claro).
-Tengo que limpiar la cocina (si no quiero que lo que he soñado hoy se haga realidad).
-Tengo que recoger el salón.
-Tengo que dejar que el hamster pasee por mi tripa un rato. Y darle pipas si se portar bien y no muerde los barrotes.
-Tengo que meterle mano a la guitarra hasta que cruja.
-Tengo que dibujar perretes.
-Tengo que tener ganas de hacer por lo menos el 20% de estas cosas.

Y creo que no.

He soñado que tenía que redactar crónicas deportivas mientras escuchaba a Iñaki Gabilondo ocupar el hueco que ha dejado en nuestros corazones Andrés Montes. Sí, yo también lo amaba, qué pasa. También he soñado con insectos de patas espinadas. Que crujían mucho al ser aplastados. Y pese a todo, no se morían (los muy cabrones).

Joder, qué espesura la de hoy.

(Tampoco estaría mal escribir algo casi decente aquí, por primera vez en años.)

(Suerte de aquel que me hizo una lista de reproducción de canciones para no morir mientras se hacen las tareas del hogar. Muá, bonico.)

What a way to start a fire.

2009-10-22T12:21:00.000-07:00

Si yo cantara así (como ella, como él, tanto da), qué diferente seria todo. Para empezar, no saldría de la cama a las 7.30. De la tarde, claro.

Buenos días.

Mis huesos son para ti.

2009-10-18T19:08:00.000-07:00

Aunque a veces pueda beber hasta estrellarme, y aunque también un día pudiera arruinarme el cuerpo y la vida, has de saber que mis huesos son para ti, mis huesos son para ti, para ti.

Días tontos los tenemos todos. Canciones que nos ponen tontos, también. Tendría que dormir más (y mejor) ahora que por fin vuelvo a estar en mi casa, pero parece que no, que son las 4.30 de la madrugada y los ojos están tan abiertos como hace quince horas. Pensaré en mi lugar feliz. O en Sufjan Stevens, que me parece aún mejor. Oh, Sufjan, llévame a Chicago contigo, where all things go, all things go.

( Manolo, mañana vas a tener que disculpar mi mal aspecto, entre otras cosas.)

Y no acabó en el décimo asalto.

2009-10-16T15:18:00.000-07:00

Tengo un resfriado de diez pares de narices congestionadas. Esto ha provocado que lleve todo el día metida en la cama viendo películas: Lolita (la buena, la de Kubrick), La Reina Victoria (oh, príncipe Alberto), Taxi Driver (¿hablas conmigo?), El club de los cinco (lo mal que ha envejecido Judd Nelson, pero lo feliz que hubiese sido pillándolo en sus tiempos), Rocky Balboa (¡aplauso merecido a rabiar!) y para rematar la jugada, una de Van Damme, (qué bien se le da a hacer de tonto). ¿Se puede pedir más? Juro que sí, que se puede. Pasa que sé que no voy a conseguir nada a estas alturas del día (las buenas compañías se esfuman los viernes por la noche, y no vuelven a aparecer hasta el lunes).

Además, de no haber estado enferma, el plan sería exactamente el mismo, pero en lugar de cama, sofá, y con mi madre al lado. Y en lugar de la peli de Van Damme, estaría viendo Sálvame Deluxe.

Que estoy de bastante mala leche, vaya.

Agnes, queen of sorrow.

2009-10-15T10:08:00.000-07:00

La vida al lado de Bonnie Prince podría decirse que resulta sencilla. Él se levanta temprano para peinarse el bigote de un modo lento y ceremonioso, y durante ese tiempo, yo aprovecho para dormir en el centro de la cama, buscando el lado fresquito de las sábanas. Después, mientras él quita el polvo de sus guitarras, yo miro cómo el gato admira su propio sabor a gato, mientras se lame los pies una y otra vez. Los bizcochos suben en el horno, y los pies se tapan con gruesos calcetines de lana que se enganchan en la madera del suelo. Y en la madera de las paredes, si me apuras. Y está bien eso de vivir a pie de tierra, sin tener gente arriba, ni tampoco gente abajo. Abajo sólo bichos. Bichitos y cesped y plantas, y mala hierba y hierbabuena.

Bonnie Prince siempre está triste, así, por naturaleza. Eso es medio bueno, porque así parece que yo siempre esté alegre, aunque no lo esté. Pero nunca, en ningún caso, estoy tan triste como él. Será que yo no me llamo Agnes (queen of sorrow).

Cuando salimos al a calle se cubre la cabeza con una gorra horrorosa, a juego con el resto de gorras horrorosas que se ven por las calles de Louiseville. Y canturrea.

Entonces yo pienso: la puta, qué tio más raro este Bonnie Prince. Pero qué bien se vive en el corazón de Kentucky, y lo que me llego a aburrir en Barcelona las tardes que llueve y no llueve.

Voy a por una cerveza y unas patatas.

Manías personales.

2009-06-15T16:11:00.000-07:00

Volviendo a ese tema recurrente y graciosete que es la infancia, diré que de pequeña tenía tres miedos/obsesiones.

El primer miedo era pensar que de mayor no sabría cortarme las uñas de las manos (las de los pies ni te cuento) yo sola. Intentaría buscar una explicación, pero no hay manera.

La otra obsesión, bastante similar a la primera en ciertos aspectos, era pensar que de mayor no sabría ponerme un cinturón yo sola. Y es que ya se sabe que para los niños la toma de conciencia de las cosas es casi exclusivamente visual. Claro, como una no tenía ojos en la nuca y no podía verse por Detroit, la idea de pasar un cinturón por un sitio que no pudiese ver era realmente impensable.

La tercera era una pequeña gran fobia. El cabecero de mi cama era un arcón donde se guardaban miiiles de cosas felices y bonitas. Pero llegada la noche, me dio por crear la tontísima superstición de que si al moverme en la cama, le daba cien golpecicos (acumulativos) con la mano al arcón, éste se abriría de golpe y saldría Freddy Kruger. Obviamente, si salía, no sería para darme los buenos días ni las buenas noches.

Y con esa crisis de ansiedad me iba a dormir cada día.

Ahora me da por pensar que si digo tres veces delante del espejo el nombre de mi encargada, me volveré marrón y rubia y gilipollas.

Dios no lo tenga a bien.

La gente no tiene hartura.

2009-06-13T18:16:00.001-07:00

No soporto a la gente que habla muy rápido. Me dan como una incomodidad en el cuerpo, como cuando te pica en algún sitio, pero no sabes bien dónde y acabas rascándolo todo. Pues es la misma sensación que tengo cuando me acompaña alguien que habla mucho y muy rápido. Amiga como soy de la calma y el sosiego (hasta un punto exasperante, según me han dicho), las personas de lengua desatada me cortocircuitan sobremanera. Es por eso que me voy a frenar ya, que no quisiera atorar a los infinitos lectores. Eso sí, dicho queda.

To forgive.

2009-06-10T12:13:00.000-07:00

Bien. Hoy voy a hablar de lo que probablemente haya sido uno de los traumas más tontos y grandes de mi infancia.

Allá por febrero de 1990, cuando se acercaba la fecha de mi noveno y tiernico cumpleaños, mi padre, ese señor con bigote, decidió que íbamos a celebrarlo visitando a mi tía Dolores. Mi tía, la del pueblo. O una de tantas, vaya. Ir a visitar a una tía siempre está bien, porque te reciben con mucha comida y te hacen caso, y a mí esas cosas, me gustan. Pero claro, en esta historia hemos de matizar: mi tía dolores vive en un pueblico cercano a Valencia (no diré nombres) lo cual implica que "ir a visitarla" es hacer la maleta y plantarse toooda la familia allí en su casa para pernoctar, como poco, una noche. Bien. Ahora matizaré que mi familia de por aquel entonces, estaba constituída por seis miembros: mi padre, mi madre, mi yaya, mi hermano mayor, mi hermano mediano y la que escribe. Añadamos también otra puntualización: en casa de mi tía vivían normalmente cinco personas (mi tío, mi tía, dos primas y un primo). Casualmente, también andaban por allá mis abuelos paternos. Esto suma siete personas en un piso, más otras seis en camino.

El piso de mi tía debía medir como 65 metros.

Recuerdo que de cada armario salía una cama y que estaba todo lleno de colchones, pero, aún así hubo quien tuvo que marcharse a casa de alguna prima lejana (¡pirimo Lari!). Vale.

Supongo que presentarnos así, sin avisar, debió dejar a mi tía con el culo torcido, porque la pobrica no había preparado nada. Nada de comer, nada de ropa de cama, y nada de regalo para mí. El caso es que la buena mujer, en lugar de reconocer la evidencia del imprevisto, en un momento me apartó de toda la familia y me llevó a otra habitación, las dos a solas. Cogió mi mano y colocó algo dentro de ella (algo pequeño, algo ligero) y pronunció unas palabras que a día de hoy no he podido olvidar: "toma, ésto es para ti. Cuando llegues a casa, lo pegas". Se marcha, abro la mano, miro lo que hay y lo veo.

Me acababan de hacer el regalo más triste de mi historia: UN SACAPUNTAS ROTO.

Super Furry Animals.

2009-06-09T15:28:00.000-07:00

En mi casa hay una polilla llamada Tachenko, y un gusano llamado Montse. La polilla suele rondar la lámpara del "estudio" (toma eufemismo) y Montse hace meses que está en fase de capullo en una de las plantas del balcón. A mí esos dos insectos no me dan mucha cosa. En parte es normal: Montse hace meses que está cubierta de pelusica, pegada a un tallo, y Tachi es TAN grande y TAN negro que es difícil no tenerlo controlado. Además, es bastante pachón, de los que no pasaría el test de cooper, vaya.

Por otro lado está Jamoncitos, prodigio entre los roedores que en cuestión de un mes triplicó tamaño y peso a base de pipas y nachos. A veces, cuando estoy en el sofá, la veo que me mira entre las barras de su triplex, sacando la naricita rosa que hace todo el rato "ñuf ñuf ñuf". Sé que me odia. Sabe que la adoro. Y si le chafas la cabecica, es como una hamburguesa.

Por último está el señor Don Pelos Raros, que nadie sabe qué es, ni de dónde sale. Pero eso es harina de otro costal.

Arrea.

2009-06-07T16:39:00.000-07:00

Se nota que he perdido la práctica en esto y no controlo las longitudes textuales. Y total, para no decir nada.

Pero he de reconocerlo, así, en petit comité: me encanta escuchar lo rápido que llego a teclear. Soy como esas personas que hablan por el mero hecho de admirar su propia voz. Pues eso, pero en plan "tacatacatacatacatacatacataca".

Waking up.

2009-06-07T14:16:00.000-07:00

Dados los días/meses/años vagos que estoy atravesando, no me queda otra que excusarme en que la pereza me parece una gran opción en la vida. Si no pensara que la vaguería es una elección tomada por mí de un modo libre y racional, me sentiría bastante mal conmigo misma. Pero no, me reafirmo: ser vaga es lo que he querido ser toda la vida. O, para que no suene tan mal, cambiaremos el "vaga" por "amante de la vida contemplativa y sosegada".

Eso, a su vez, me lleva a pensar en esa gente que vive según una retícula llena de horarios super controlados, específicos, donde todo está organizado para no dejar escapar ni un sólo segundo de su vida. Economía de tiempo y de movimientos como piedra angular de su existencia. A mí lo de plantearme horarios a cumplir, sólo me ha servido para aumentar el grado de frustración por no llegar nunca a cumplirlos. Pero por suerte ese tipo de frustración dura poco. Con lo bien que sienta el tiempo libre, cuando puedes pasarte las horas divagando sobre lo que vas a hacer en esas horas que pierdes divagando...

Todo esto viene porque una chica que trabaja conmigo, que es como el tipo-prototipo de ejemplo a seguir, me contaba su rutina diaria. Me decía angustiada que el domingo anterior se había dormido más de la cuenta, y que eso le trastocó todos los planes. Esto es: el domingo se levantó a las 9.30 en lugar de levantarse a las 9, como tenía programado. Claro, eso es un drama. Sí sí, de los gordos, además. Por las mañanas va a clase, come mientras va en el metro camino del trabajo, trabaja, sale, y hace los deberes (que no sé qué deberes hay que hacer de la carrera de esteticién, pero si ella lo dice, será que algo habrá). Y lo más importante: siempre va impecablemente arreglada, con el flequillo peinado con una onda estratégicamente colocada para que sólo deje a la vista un ojo. Destaco ese detalle porque eso requiere su tiempo.

Yo no suelo peinarme, y aquellos que me conocen pueden dar fe de ello, pero es que es un algo imposible. Me levanto veinticinco minutos antes de salir de casa hacia el trabajo. Lo primero que hago es encender el ordenador y repasar las cosas que han podido suceder en esas cinco horas que he dormido. Me arreglo en la medida de lo posible y salgo. Trabajo mis horitas y llego a casa haciendo el camino más largo, que a fin de cuentas, es el que me permite estar más rato sentada y que el hace que pueda escuchar más canciones en el mp3, haciendo air guitar discretamente con la mano. Al llegar a casa, lo mismo: enciendo el ordenador y me siento hasta recuperar un poco de fluido vital en las piernas y al caaabo de una hora u hora y media me decido a hacer la comida (a eso de las 17 de la tarde). Y luego tengo hasta las 2 de la mañana para pensar qué hacer con todas esas horas. Y a veces hago cosas, y a veces no hago nada, pero el simple hecho de poder disponer de ese tiempo ya me vale.

Hay quien podría pegarse un tiro si se metiera en mi piel. A mí en cambio, es algo que me hace feliz. Sin grandes fiestas, pero feliz a fin de cuentas, como a pequeñas dosis. Aunque a veces me cago en San Blas, como el resto de mortales. Pobre San Blas, santa paciencia.

Desempolvando el asunto.

2009-06-07T13:26:00.000-07:00

Tengo un juego nuevo, que se llama "Si yo viviera en un faro".

Si yo viviera en un faro, tendría una nutria como mascota, y no me importaría limpiar pescado. Toda la ropa me iría grande y no existirían las zapatillas de andar por casa. No utilizaría bombillas de bajo consumo porque tardan mucho en alumbrar como es debido (y no queremos que las barquitas pequeñas y los barcos gigantes se pisen unos a otros). No me peinaría nunca y aprendería a beber café solo, y sin hielo. Una vez al año vendría a verme alguna vieja amistad, y me traería consigo leche de almendra, la foto de un manatí comiendo lechuga en el mar y una planta que seguramente no durará mucho, porque no las sé cuidar.Y estaría muy bien dentro de un faro. Como mi abuelo siempre quiso, aunque a mí nunca me lo dijera. Porque no pudo, claro.

**Este texto es una trampa, porque no tiene nada que ver con nada, y lo escribí hará cosa de un mes. Pero fue peor el día que un chico que flirteaba conmigo hace como nueve años, me dijo que había soñado conmigo y que eso le había inspirado un texto. Me lo mandó, lloré al leerlo, y en una de estas, me apareció la fecha de cuando lo había escrito y era de un año antes de conocernos. Que igual fue un sueño premonitorio, ¿eh?

If you go to San Francisco.

2009-04-13T04:34:00.000-07:00

Querido ejecutivo con gafas. Debes saber que te he sido infiel. Pero tú me has empujado a ello, por ignorarme vilmente durante este primer y último año. Mark Thomas es más simpático que tú, más guapo que tú, más valiente que tú y, por cierto, bastante más joven que tú (y que yo).

Aunque a estas horas ya debe andar por las calles de San Francisco con su guitarra en el hombro y quizás alguna flor en el pelo. Oh, Mark Thomas, por qué tuviste que marcharte.

Chirimiri en las lumbares.

2009-04-10T13:53:00.000-07:00

He vuelto de mis minivacaciones rurales. O lo que es lo mismo: ayer me fui a pasar el día a la "casa de campo" de e. y ya he vuelto.

Los días en casa de e. suelen suceder siempre de un mismo modo. Estamos todos juntos, sin dejar de hacer nuestras cosas: las que hacemos juntos y las que hacemos separados. Y hay una calma extraña en el ambiente; como una "felicidad libre de euforia", que creo que viene a ser lo que siempre he buscado, o por lo menos lo que parece que ahora no encuentro.

Resumiendo: he fumado mucho, bebido algo, y encontrado un espárrago. Me he llenado de barro hasta casi las rodillas, he caminado bajo la lluvia sin que me importara, le he perdido el asco a los caracoles y he trepado y destrepado terraplenes llenos de maleza mojada. Creo que tú ahí no acabarías de encontrarte. O quizás fuese yo la primera sorprendida al verte ataviado con algo que no sea tu abrigo color crema y tu traje gris. Y tus zapatos radiantes. Y tus gafas de pasta roja (siempre serán rojas para mí).

Aunque quizás lo más curioso de todo sería verte con una cara diferente a la de cada día. La que no dice absolutamente nada de lo que se guarda ahí dentro.

Igual luego resulta que eres un rancio de cojones, quien sabe.